Brahms
Concertos para Piano
Philippe Bianconi, piano
Orchestre Philharmonique de Monte-Carlo
Michal Nesterowicz
Desafio Resolvido!
Eu já ouvia música há algum tempo e naqueles dias a mídia era LP e o streming de música clássica emanava da Rádio MEC. Uma amigo, colega da Matemática, entrou certo dia em meu escritório e ouviu meu radinho de pilhas ligado – estão tocando o Concerto No. 2 de Chopin – disse ele. E como você sabe? Para minha surpresa, ele respondeu que conhecia por já tê-lo estudado e até tocado. Não é que meu amigo, antes de se enveredar pela Matemática havia estudado música e piano com o Arnaldo Estrella!
Passamos a entabular mais conversas além da Matemática e naqueles dias meu assunto musical era os Concertos para Piano de Brahms. Estava especialmente impressionado com o impetuoso Concerto No. 1, mas meu amigo insistia nas profundezas do Segundo Concerto. Acabei lhe emprestando dois de meus preciosos LPs com este último concerto que foram, pasmem, retornados em perfeitas condições, amigo assim há que se preservar. Um destes LPs era a gravação do apolíneo Pollini, acompanhado pela Wiener Philharmoniker regida pelo Claudio Abbado. O outro era um LP de banca de jornais, gravação do Gyorgy Sandor ao piano, acompanhado pela Orquestra da Rádio de Baden-Baden, regida pelo Rolf Reinhardt. Os comentários de meu amigo me deram material para pensar. Ele, é claro, reconhecia a excelência da gravação do Pollini – permite ouvir cada nota como que saída da partitura, com precisão espetacular, mas a outra gravação é mais ao meu gosto, tem mais calor humano. E eu despertei para o fato que a apreciação musical é algo mais complicado do que simplesmente veem os olhos. Há mais dimensões a se considerar.
Assim, com esta motivação toda, vamos ao Terceiro Desafio PQP Bach, que tem a intensão de instigar a curiosidade de nossos seguidores ouvintes a também buscar algo mais na apreciação musical, além (é claro) do prazer que ela nos dá.
A escolha do repertório tem sido de propósito feita na parte mais tradicional do repertório para facilitar o trabalho dos adivinhadores.
Johannes Brahms (1833 – 1897)
Concerto para Piano No. 1 em ré menor, Op. 15
- Maestoso
- Adagio
- Allegro non troppo
Concerto para piano No. 2 em si bemol maior, Op. 83
- Allegro non troppo
- Allegro appassionato
- Andante
- Allegretto grazioso
Philippe Bianconi, piano
Orchestre Philharmonique de Monte-Carlo
Michal Nesterowicz
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FLAC | 335 MB
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MP3 | 320 KBPS | 213 MB
Que a apreciação desta gravação dos majestosos e lindos concertos de Brahms possam dar aos atentos ouvintes a oportunidade de descobrir algo novo neles e além disso, muito prazer!
Aproveite!
René Denon
PS: Assim como fiz nas postagens deste tipo até agora, em momento oportuno será revelada a identidade dos intérpretes para que recebam os créditos pelos méritos ou os eventuais repolhos e tomates…
Ao chegar a Viena em 1792 para estudar com Hadyn, Beethoven já tinha composto e esboçado obras em quase todos os gêneros frequentados pelo Mestre de Rohrau. Em poucos deles ele fora mais prolífico que na Harmoniemusik, a escritura para conjuntos de sopros a serviço de membros da aristocracia. A corte do Eleitor de Colônia em Bonn, em cuja orquestra Ludwig tocara viola, tinha um notável grupo de sopristas que certamente ajudou o compositor a familiarizar-se com os timbres e particularidades técnicas dos instrumentos, enquanto fermentava ideias, estudos e coragem para enfim escrever sua primeira sinfonia.
Ao aceitar em 1807 a encomenda do príncipe Nikolaus Esterházy II para compor uma missa para o onomástico da esposa, Beethoven receava ter que calçar, com pezinhos de criança, sandálias que lhe seriam por demais grandes. A casa de Esterházy, afinal, estava acostumada a ouvir uma missa nova composta para a princesa a cada 12 de setembro, e nos dez anos anteriores as obras lhe tinham sido providas por Johann Nepomuk Hummel e, claro, aquele com quem Beethoven mais temia ser comparado: Joseph Haydn, seu antigo professor, de quem Nikolaus tinha sido o último mecenas.
Já lhes falei que não sou um grande fã do único oratório de Beethoven, mas o fato é que, até agora, a melhor versão da obra não tinha sido publicada por aqui. Resolvido: se não será esta gravação a colocar Ludwig no patamar – posição que ele, aliás, nunca almejou – dos grandes oratoristas, acho que o canto impecável de James King e Elizabeth Harwood, ambos no auge de suas capacidades vocais, sob a condução segura do já veteraníssimo Bernhard Klee deixa o Christus am Ölberge tão bonito quanto ele pode ser. E mais não lhes conto, porque eu já lhes 
Quando o Burgtheater de Viena, em 1809, decidiu fazer uma nova montagem do “Egmont” de Johann Wolfgang Goethe, estreado vinte anos antes, não poderiam ter feito melhor escolha para o autor de sua música incidental. Beethoven idolatrava Goethe e respondeu à encomenda com grande entusiasmo, dedicação e, no que lhe era realmente incomum, rigoroso cumprimento dos prazos combinados. A montagem foi um sucesso e, ainda mais importante para Ludwig, Goethe adorou a música, que, nas palavras do mestre das Letras, evocou o caráter de seu drama com “notável gênio”.
Se Viena em 1810 estava uma baderna, imaginem então como estava a abadernada vida de Ludwig van Beethoven. Sem dinheiro, e com dificuldades de negociar a venda de suas obras, recorreu àquele velho golpe, que tantas vezes aqui apontamos, de requentar suas obras antigas e atingir novos editores. E se lhe faltava foco para as tarefas mais essenciais da vida, que se diria então das suas filigranas? Naturalmente, assim, o outrora meticuloso catálogo de suas composições publicadas também foi tragado pelo vórtex da zorra em que sua vida mergulhou. O resultado foi que Beethoven tocou o ficken Sie sich para seu próprio catálogo e acabou por publicar duas obras como Opus 81, o que levou a posteridade a considerar a sonata Lebewohl como Op. 81a, e o requentado sexteto para trompas e quarteto de cordas como o Op. 81b.
Beethoven ficou tiririca ao saber que seu editor resolveu dar à sonata para piano, Op. 81a, um subtítulo em francês. Apesar de ser amplamente conhecida como “Les Adieux”, em deferência ao compositor nós não a chamaremos assim. Bastaria mencionar que o título original, “Lebewohl” (“Adeus”), aparece acompanhando as três primeiras notas do movimento de abertura, mas vamos além: naquele turbulento 1809, o francês era provavelmente o último idioma que Ludwig gostaria de ouvir. Napoleão, que invadira novamente a Áustria, bombardeou Viena em 11 de maio, muito para o desespero de Beethoven, que passou a noite em claro, afogando-se em travesseiros, temendo que o ruído dos canhões detonasse ainda mais sua já precária audição. No dia seguinte, os franceses tomaram a capital austríaca, num déjà vu muito indigesto para quem já tinha visto sua única ópera fracassar na estreia porque o público era quase todo de invasores franceses. Ademais, o adeus a que o título se refere só poderia ser dito em alemão, pois foi certamente neste idioma que Beethoven despediu-se de seu aluno e patrono, o arquiduque Rudolph, que deixara Viena um mês antes para refugiar-se com a família imperial na Hungria. Instigado pelos sinceros sentimentos despertados pela partida daquele seu grande amigo, Ludwig dedicou-lhe uma sonata para piano, sob cujo primeiro movimento anotou “O Adeus (“Lebewohl”) – Viena, 4 de maio de 1809 – por ocasião da partida de Sua Alteza Imperial, o venerável arquiduque Rudolph”. Os dois movimentos restantes foram iniciados mais tarde, no mesmo ano, talvez até depois do armistício que levou os franceses a deixarem a Áustria, depois de abocanharem vários nacos de seu território. O arquiduque só voltaria a Viena em janeiro de 1810, e a sonata em sua homenagem iria a prensa um ano depois, com os subtítulos gálicos que enfureceram o compositor. Beethoven, que sempre se referiu à sonata como “Lebewohl, Abwesenheit und Wiedersehen” (“Adeus, Ausência e Reencontro”), assim expressou seu descontentamento ao editor:
Depois de tanto lhes escrever – e de tanto vocês me aguentarem -, permitir-me-ei ser muito sucinto e direto.
O terceiro ato da incrível trajetória de Leon Fleisher começou na década de 90, quando, após mais de trinta anos sem tocar com as duas mãos, a misteriosa condição que levou seus dedos da direita a desobedecerem-no ganhou um nome.
Quando aqueles dedos da mão direita começaram a curvar-se teimosamente, Leon Fleisher, então com trinta e poucos anos e a requisitada agenda cheia para talvez mais trinta, não imaginava que eles lhe davam os primeiros sinais de um então inominado problema que, eventualmente, o faria perder completamente o controle dos movimentos da mão direita.